Abraham Boba

Un puzle emocional en un mundo en llamasEsto no es una canciónes el primer poemario de Abraham Boba, un libro en el que se mezclan los géneros y que funciona a modo de puzle emocional. Dividido en tres partes relacionadas entre si, los poemas habitan dentro de un contexto que les da significado. Sin renunciar a la experimentacion formal,Esto no es una cancion deja clara su tematica con un marcado caracter autobiografico. ¿donde esta la salida?¿cuando nos hemos perdido?podemos apagar las luces y estrellarnosDando pasos como pinguinos y resbalando nos miraban a punto de estallar en carcajadas. Aquel olor a fruta podrida dentro del coche, tantos kilometros con las ventanillas bajadas y el parabrisas agrietado. No podiamos ir mas rapido. Olvidando la velocidad todo quedo suspendido como la bruma, como la niebla nos hacia doler los huesos. Otro quiebro y ya solo podriamos mirar a las nubes boca arriba, desde la cama del faquir, desde el colchon con chinches, desde el miedo categorico. Y asi, dando muestras de canibalismo, nos obligamos a ir cada vez mas despacio. Nunca llegabamos. Teniamos que haber salido corriendo.

Un puzle emocional en un mundo en llamasEsto no es una canción es el primer poemario de Abraham Boba, un libro en el que se mezclan los géneros y que funciona a modo de puzle emocional. Dividido en tres partes relacionadas entre si, los poemas habitan dentro de un contexto que les da significado. Sin renunciar a la experimentacion formal, Esto no es una cancion deja clara su tematica con un marcado caracter autobiografico. ¿donde esta la salida? ¿cuando nos hemos perdido? podemos apagar las luces y estrellarnosDando pasos como pinguinos y resbalando nos miraban a punto de estallar en carcajadas. Aquel olor a fruta podrida dentro del coche, tantos kilometros con las ventanillas bajadas y el parabrisas agrietado. No podiamos ir mas rapido. Olvidando la velocidad todo quedo suspendido como la bruma, como la niebla nos hacia doler los huesos. Otro quiebro y ya solo podriamos mirar a las nubes boca arriba, desde la cama del faquir, desde el colchon con chinches, desde el miedo categorico. Y asi, dando muestras de canibalismo, nos obligamos a ir cada vez mas despacio. Nunca llegabamos. Teniamos que haber salido corriendo.