JEAN MARIE LACLAVETINE

un même amour du vin (cadeau des dieux, cadeau du diable) réunit et agite les personnages de ces dix nouvelles. quoi de commun, sinon, entre un pêcheur à la mouche, deux jeunes dégénérés, une héritière sans états d'âme, un vigneron concupiscent, des amants d'un soir, un fantôme terré dans une cave , un père naïf et son fils rusé, un sorcier, deux copains comme cochons, un buveur en plein cauchemar, un curé mélancolique ? tous ont une passion - joyeuse ou funèbre, passagère ou fatale, raisonnée ou délirante, érudite ou bestiale - pour le vin. qu'il fasse rire ou qu'il inquiète, c'est bien le vin, sous tous ses aspects et dans tous ses éclats, qui forme l'unique miroir de ces vies et leur donne leur coloration, leur acidité, leur saveur.

Paris, Mai 1968. Marie-Laurence Volponi, dite Lola, a vingt-huit ans. Elle fréquente une communauté urbaine installée rue des Canettes, dont les membres sont plus jeunes qu''elle, et beaucoup moins experimentes. Parmi eux, quatre garçons d''une vingtaine d''annees avec qui elle entretient des relations d''amitie amoureuse. Lola exerce sur eux un ascendant renforce par le mystere qui entoure son passe et une partie de sa vie presente. Lorsqu''ils apprennent qu''elle est enceinte d''un homme avec qui elle vient de rompre, ils decident d''assumer collectivement la paternite : ce sera un enfant de l''ere nouvelle... Mais l''ere nouvelle est faite de lendemains qui pleurent et de combats douteux. Des la naissance de l''enfant, des peripeties en cascade vont agiter la vie de Lola, et l''entrainer de Paris a Cuba, de Toulouse a Maracaibo pour finir en apocalypse dans un etrange monastere enlise en pleine Brenne. Le pouvoir des fleurs n''est pas seulement un roman d''aventures particulierement remuant. Le recit restitue les ambiances tour a tour delirantes et depressives des annees 70 et 80. Rock, drogues, sexe, utopies libertaires, ivresse des mots et des dogmes, enchantements et desenchantements, fleurs de fumee ou fleurs de plomb : l''ecriture survoltee, sarcastique, parfois burlesque restitue la folie genereuse et amere du Flower Power.

Un matin de mai, salle des pas perdus. Dans sa nacelle, Ange peint l''armature de l''immense verrière qui surplombe la gare. De là-haut, on peut observer l''humanité en marche. Il y a là tant d''hist

« Nous vivons désormais dans le "présent perpétuel" prédit par Debord. Oh, sinistre prestige de la table rase, conjugué à la tyrannie du spectacle… De plus en plus souvent, les romans qui agitent l'opinion donnent à pressentir une littérature sans mémoire, une communauté réduite aux caquets de l'autobiographie, maigrelette et touche-pipi, jetant des anathèmes pathétiques sur l'imagination qui lui fait défaut, arpentant les champs de bataille cathodiques, parée de fausses-vraies balafres et de peintures de guerre tendance, fixant sur la caméra un regard terrible : "J'ai l'air assez barbare, là ?" Et il arrive, oui, que l'on trouve cela délicieusement barbare. »