Julio Espinosa Guerra

Cada casa que se levanta lleva en su interior una demolición No existe nuevo árbol donde no habite el germen de lo efímero Llámese rascacielos o mediagua Llámese hormigón armado o palito Llámese secuoya Casas en ruinas, hogares sin fuego, habitaciones con techos agujereados, suelos donde las canicas ruedan solas, muebles sin cajones, cabañas que son mansiones y mansiones frias, desoladas: Julio Espinosa Guerra ha escrito un libro donde se poetiza todo lo que queda cuando no queda nada. A traves de ello, traza una cartografia de la necesidad, pero tambien de la persistencia, para reconstruir lo que aun sido, sigue siendo, pues solo desde ese lugar, desde el campo quemado, la semilla de la secuoya germina. Utilizando un lenguaje cotidiano, que levanta imagenes desasosegantes para habitar espacios que fueron reales, ahora inexistentes, Secuoya habla de lo efimero, pero, por sobre todo, de aquello que pervive mas alla de lo que concluye y del horizonte por delante, que se descubre gracias a lo perdido, como un lenguaje que florece a partir de otro, que ha dejado de decir. Un libro donde el futuro es posible justamente porque antes se ha sobrevivido a la devastacion y solo desde alli es posible renacer. Julio Espinosa Guerra (Santiago de Chile, 1974) ha publicado diversos libros de poesia, entre los que destacan NN (Gens, 2007, Premio Sor Juana Ines de la Cruz), sintaxis asfalto (Olifante, 2010, Premio Isabel de Portugal), La casa amarilla (Pre-Textos, 2013, Premio Villa de Cox) y De lo inutil (Candaya, 2017); las novelas El dia que fue ayer (Mago, 2006) y La fria piel de agosto (Alfaguara, 2013), y las antologias La poesia del siglo xx en Chile (Visor, 2005) y Palabras sobre palabras: 13 poetas jovenes de España (Santiago Inedito, 2011). Dirige el Estudio de Escritura y la Editorial MilMadres, en Zaragoza. En el año 2011 se le otorga el Premio Fundacion Pablo Neruda, que reconoce el conjunto de la obra de un poeta chileno menor de cuarenta años.

Un reaprendizaje de los sentimientos, una renuncia a los códigos del lenguaje poético heredado. De lo inútil es un reencuentro con el mundo, a partir de una minúscula certeza: hay una inteligencia

Hay un camino que no se corresponde con la senda que otros ya han andado. No responde al deseo del caminante y está oculto por las ramas, las hojas caídas y las piedras. Es el camino más largo, porque quien lo comienza no sabe donde concluye. Es el que emprende Julio Espinosa Guerra en De lo inutil cuando, tras abrir una brecha por la que mirar, siente que el camino no esta fuera, sino en nuestro interior y que para transitarlo hay que encontrar las palabras precisas y mas transparentes.De lo inutil es un reencuentro con el mundo, a partir de una minuscula certeza: hay una inteligencia que no es racional y que nos permite conocer desde el estremecimiento, desde la emocion. Detras hay un reaprendizaje de los sentimientos y una renuncia a los codigos del lenguaje poetico heredado, que a veces sentimos cercana a la meditacion oriental.Desde una escritura intima llena de simbolos personales y matices biograficos (en la que se adivinan discretamente las huellas de maestros como Mark Strand, Charles Simic, Omar Lara o Angel Gonzalez), Julio Espinosa Guerra se asoma a "lo elevado desde abajo" y nos ofrece, segun Dolan Mor, el libro mas maduro, mas inteligente, mas vivencial y mas enigmatico que ha proyectado hasta ahora.

Mi madre lava la ropa en la linde del jardín. Más allá está la acequia y más allá de la acequia, el río, con su cesta de días y de muertes. Pero mi madre lava la ropa en la artesa y a mano, con un cepillo de plastico sin dientes, sujeto a la nervadura de sus dedos. Aun joven lava mi madre las camisa de su marido, los pañales de Carlos y Beatriz, las blusas blancas de Dora, los vestidos que se pone dia a dia en una pequeña manda de pobreza, traje de la dignidad, amor al fin de cuentas; porque que es sino una madre fregando a la hora del calor en la linde del agotamiento. Escobilla y escobilla mi madre los ropajes manchados de verde, de negro, de malva; piel que los hijos nos hemos quitado y que todavia rie su encuentro con la hierba, el escondrijo en el matorral, caparazones movedizos surgidos bajo las piedras: semillas de los hombres que ahora somos, un poco mas serios y menos juguetones, pero todavia llenos de color. (...)