Édouard Levé

"Un giorno, del tutto inspiegabilmente, un ragazzo di venticinque anni si suicida con un colpo d'arma da fuoco alla testa. Esce di casa in tenuta da tennis insieme a sua moglie; poi le dice che ha dimenticato la racchetta. Torna a prenderla, ma, anziche andare verso l'armadio, va nella tavernetta e compie l'estremo gesto. L'autore era suo amico e, dopo oltre vent'anni, sente il bisogno di raccogliere tutte le tracce che egli aveva lasciato, di raccontarne la storia, entrando nella sua mente per scovarne tutte le assurde, illogiche motivazioni. Tre giorni dopo aver consegnato questo racconto all'editore, anche Edouard Leve compie lo stesso gesto. Senza spiegazioni - se non quelle di questo libro - Leve si toglie la vita. Il racconto era un testamento, un avviso, una giustificazione, o l'ultima disperata riflessione sulla vita di chi non trova piu ragioni per onorarla? "

Una exploración intensa y luminosa de la vida que brota de la sombra de la muerte. «Un sábado del mes de agosto sales de tu casa vestido para jugar al tenis y acompañado por tu mujer. En medio del jardín le haces saber que se te ha olvidado la raqueta en casa. Vuelves a por ella pero, en vez de encaminarte hacia el armario de la entrada donde sueles guardarla, bajas al sótano. Tu mujer no lo ve, se ha quedado fuera, hace buen tiempo, disfruta del sol. Unos instantes después oye la descarga de un arma de fuego».

Un autorretrato minucioso, caótico, despiadado y fascinante, que se sitúa entre la realidad y el deseo. «... Me pregunto si, al hacerme viejo, me volveré reaccionario. Cuando me siento con las piernas desnudas sobre escay, mi piel no resbala, rechina. He engañado a dos mujeres; se lo dije: a una le dio igual, a la otra, no. Bromeo con la muerte. No me gusto. No me detesto. No me olvido de olvidar. No creo que exista Satán. Mi ficha policial está en blanco...». El único autorretrato capaz de dar cuenta de la personalidad de un artista al que la felicidad le fue esquiva, pero que supo vivir con intensidad su vida breve. La voz caprichosa, exquisita y brutal, de Levé alumbra un yo descarnado que revela la fragilidad y la belleza del ser humano.

Con una prosa de tono seco y engañosamente distante, Levé expone su breve pero intensa vida al lector hasta en sus más mínimos detalles. Más o menos al azar, va hilando gustos, momentos, sensaciones, anecdotas, observaciones y pareceres personales, sobre si mismo y sobre el mundo. Ningun aspecto queda fuera: sexo, politica, estetica, filosofia, arte, familia, amistad, trabajo, infancia, en una sucesion de sentencias que en la acumulacion crean un ritmo hipnotico y fascinante.Ya no somos lectores sino fans, groupies competitivos que se ensañaran con cada una de las insignias que decoran el santuario privado de un adolescente prodigo en idiosincrasias.Alan Pauls

En Autorretrato, Édouard Levé menciona la muerte de un amigo de su adolescencia que a los 25 años se pega un tiro en la cabeza. Suicidio narra, a partir de ese episodio, la vida de ese amigo y todo lo que despierta su muerte, ese mundo perdido y vuelto a encontrar en las esquinas del recuerdo y la obsesion. Pero si bien en un principio el relato va construyendo un retrato vivo de aquel amigo, desde los sentimientos y el pensamiento, pronto resulta imposible no pensar que es Leve el que esta hablando de si mismo y de su posible muerte. Hecho que concreta por sus propios medios dias despues de entregar el manuscrito de Suicidio a su editor. Sin duda, este es el libro que convierte a Leve en un escritor con todas las letras, un libro destinado a perdurar.

ENS TROBEM, SENSE CAP MENA DE DUBTE, DAVANT D'UN AUTORETRAT. DES DE LA  SEVA SUPOSADA SINCERITAT, ENS MOSTRA TANT COM ENS AMAGA. TOT HI Té CABUDA: L'ESTAT FíSIC O PSICOLóGIC, L'ASPECTE SENT

“1. Un libro describe obras que su autor imaginó, pero que no ha realizado”, escribe Édouard Levé al comienzo de este libro y da la clave de lectura para lo que sigue

Con una prosa de tono seco y engañosamente distante, Levé expone su breve pero intensa vida al lector hasta en sus más mínimos detalles. Más o menos al azar, va hilando gustos, momentos, sensaciones, anecdotas, observaciones y pareceres personales, sobre si mismo y sobre el mundo. Ningun aspecto queda fuera: sexo, politica, estetica, filosofia, arte, familia, amistad, trabajo, infancia, en una sucesion de sentencias que en la acumulacion crean un ritmo hipnotico y fascinante.

En ocasiones, después de la muerte de un autor lo que no publicó en vida nunca verá la luz. Ya sea porque los herederos guardan celosamente sus papeles y archivos digitales, o porque lo encontrado no tiene la relevancia suficiente para convertirse en un futuro libro, o porque el escritor se encargo de destruir todo antes de su muerte, entre tantas otras posibilidades. Ninguna se corresponde con el caso del escritor y artista Edouard Leve. Fallecido en 2007, a la edad de 42 años, dejo en sus archivos un gran numero de textos ineditos, tan potentes como perturbadores. Estos escritos, traducidos por primera vez al castellano, reflejan como la bola de discoteca que era uno de sus objetos favoritos la variedad de generos literarios en los que emergen las obsesiones de Leve: un capitulo de una novela inconclusa que transcurre en Estados Unidos; entradas para un proyecto de diccionario; cronicas de paseos por Paris; textos autobiograficos; poemas y canciones; breves ensayos.

Sin dudas, este es el libro que convierte a Levé en un escritor con todas las letras, un libro destinado a perdurar. "Nos hallamos ante una novela inclasificable que te deja la cabeza en una dimensión donde lo especulado, lo deseado y lo temido parecen conformar una única naturaleza, casi un único destino. La vida y la obra de Levé espantan por su simetría, su limpieza, su redondez y su crueldad de samurái. Desde Mishima no se conocía un empeño tan definitivo en hacer de la vida y la muerte una experiencia tan acoplada a la obra como las dos mitades de un lenguado o las dos caras de Jano". Jesús Ferrero, Babelia, El País

La ambigüedad del título de este libro queda rápidamente resuelta en cuanto se ve su estructura. Si bien es un registro del paso del tiempo, no se trata de un diario íntimo sino de un objeto hecho a