Javier Gato

Este libro ha atravesado nueve círculos de desesperación hasta llegar a tus manos. "Setenta y dos demonios" contiene el mismo número de poemas, cada uno de ellos bautizado con el sello de entidades infernales de las que habla el autor de la Clavicula menor del rey Salomon. Estos setenta y dos nombres malditos, en los que se encierran todos los males imaginables, son simplificables por medio de las artes cabalisticas a un anagrama: SHEMHAMFORASH. Te encuentras, pues, ante un libro infernal cuyas paginas, apenas se abren, hieren la sensibilidad con fuego y con azufre.

Colección TIERRA, nº 77 (Poesía)

Conversión de la estatua de sal de Javier Gato, desarrolla impactantes metáforas aventureras, es un excelente ejercicio de acceso a las realidades últimas, a las geografías del Espíritu. Aquí la poesia deviene viaje iniciatico, incluso profecia.

Nuestro gato se retoza en lo gore, en el mundo del Martínez Montañés más manierista en el pleno realismo barroquizante donde la sangre más que brotar piensa por sí misma. El gato aquí es el escultor y el cristo en una imaginería de torsos desnudos, obscenos y tristes personajes. No es el poema en este caso un resultado estético del que partir para modificar una realidad que arde en el interior, es más bien una catarsis misma en el momento de contar y, aquí, se deshace de repente el ritmo en función de que la idea sea lo suficientemente dura como para ser exorcizada. ¿Necesita Javier Gato ser exorcizado? Probablemente sí, como muchos, como casi todos nosotros, de ahí el salto al vacío. Este libro es el resumen de un salto al vacío de lo que albergan los domingos y los días de resaca, de lo que alberga el torso admirado y subastado, de lo que alberga a ratos lo superficial, de lo que alberga el prejuicio y por ese salto pagamos un precio tan sutil como quiera verse, tan alto como sepa uno darse cuenta. Para un gato es tremendamente fácil andar por la línea tenue y fina del abismo, de la complacencia, del horror, así que en este libro nos cuenta desde su alambre suspendido sobre lo terrible cómo son las siluetas que quedan de los hombres malos.