AQUELLOS POLVOS... - JOAQUÍN BELDA

Julián dejó el tranvía en Pardiñas y torció a la derecha en busca de la calle de O’Donnell; al volver una esquina tuvo que subirse el cuello del gabán, pues la mañana, de marzo que parecía enero, era fría y de mal temple. Había, sin embargo, cierta alegría en el campo, que por aquella parte de Madrid se metía como de matute en medio de la ciudad; el sol mimaba los sembrados con un principio de resurrección primaveral. Al cruzar la calle de Fernán González vio ya las edificaciones del hospital como las casas de un pueblo que aparece de pronto tras un recodo del camino. Apretó el paso, pues allí soplaba el viento con furia; la noche antes había llovido, y para cruzar el lodazal del arroyo tuvo que danzar de acera a acera unos compases de tango. Como siempre, sin poderlo remediar, miró a las ventanas del primer pabellón, por encima de la altísima tapia de ladrillo. Nada. Los altos ventanales, separados del resto del mundo por cortinas y celosías, parecían el muro impenetrable de una fortaleza. Tras de aquel muro estaría la Cefe, pasando lo suyo y aguardando, desesperada, el día de la liberación. ¡Pobre Cefe! Se había despedido de él en La Rosa Blanca, como quien va a dar una vuelta por la Bombilla...