Marta Fernández-Muro

Estoy de pie delante del balcón. En la mano derecha tengo un café con hielo y en la izquierda un cigarrillo porque voy a volver a fumar. Y a mover las agujas del reloj como me dé la gana.Si refresca de noche, se forma una pequeña corriente entre el cuarto de estar y la ventana del baño que da al patio interior. Por ese hueco me llega el sonido de los vecinos, casi siempre la voz del locutor que narra los Juegos Olimpicos.Mi piso nuevo esta solo a cuatro manzanas de la casa de la calle de San Agustin numero 3, en la que vivieron mis abuelos maternos, mis padres despues de casarse y en la que yo naci.De este mundo que me creo y sostuvo sali en 1970, inmersa en una circunstancia que me impidio ver lo que estaba sucediendo y que nunca volveria a repetirse: yo tenia veinte años y estaba enamorada.Esta es la historia de una familia construida con fotos, recuerdos prestados, relatos transitivos, fantasias y todas las cosas que una encuentra cuando tiene tiempo de abrir los baules. Una historia de cuatro generaciones que tiene su nido en la vieja Perfumeria Inglesa de Madrid y que se deshace en el vuelo de un millar de pajaros.Marta vuelve a Madrid. Compra cafe, cigarrillos y un piso en el barrio que la vio crecer. Esta decidida a volver a fumar, necesita que los arabescos de humo desplieguen la cortinilla ondulante que te arrastra al pasado en las peliculas.Empieza por recibir a su bisabuelo Sixto, un chaval que llega a Madrid con una mano delante y otra detras. Asiste al momento en el que Sixto se encuentra con Carmen, una mozuela de Lavapies. Ellos fueron la raiz del arbol familiar en el que Marta piensa recrearse. Quiere ser testigo de lo que sucedio cuando ella no existia, iluminar los recovecos ocultos, asentar todas las historias, abrazar a todos los personajes. Una pequeña hoja que toma conciencia de todo el arbol.De este arbol familiar cuelgan, naturalmente, fotos familiares, pero tambien cientos de abalorios extraordinarios. Hay fantasmas, viajes trasatlanticos, vicisitudes de la guerra, hijos secretos, postales de Biarritz, Buenos Aires y Benidorm, joyas desaparecidas, amas de cria, libros de muertos, ejercitos de criadas y hasta un sultan.Una historia madrileña del siglo XX que tiene su nido en la vieja Perfumeria Inglesa de la Carrera de San Jeronimo y que se deshace en el vuelo de un millar de pajaros.

RELATOS que la autora narra a través de acciones aparentemente irrelevantes, un mundo que desvela el drama que produce mirar la vida sin conseguir entenderla ni ordenarla. Retazos de tiempo hilvanados por la mirada del que posa sus ojos en aquello que no se suele ver. Un punto de vista marcado por la soledad que produce el sentirse diferente. Este es el primer libro de la autora.

El despertar a la muerte de una niña en los albores de la adolescencia, las desastrosas consecuencias del abandono de una madre en la infancia, un matricidio en apariencia accidental que esconde mucho mas de lo que se ve a simple vista... cuentos desoladores en torno a la figura de la madre, venganzas y cuentas pendientes de niñas y adolescentes que ya no quieren un espejo en el que mirarse. Una coleccion de cuentos dura como la misma infancia.

Estos quince relatos cortos nos presentan una visión única del mundo, preñados de una sensibilidad inusitada y con una prosa difícil de igualar. Terribles acontecimientos que suceden en hoteles de lujo, chicas jovenes que abandonan su pueblo cargadas de sueños para chocar con la realidad, amigas del alma a las que ha separado la vida y vuelve a unir la muerte... una coleccion unica, imposible de dejar pasar.