PRISIONERO DEL AIRE

Gacela de la tarde gris A nadie le haces falta nadie extrañará tu voz ni tu presencia horadará la luz de otro vacío. Como una tromba de agua como una lluvia seca ayuna de silencios vendrá la vida turbia de los días de abril en las canciones que otros cantan y te ignoran. Como si la muerte no fuera nuestra como si no fuera muerte también la nuestra nadie mira en tus oficios el mismo dolor la misma tarde gris que ya no cesa.