Andrés Trapiello, página 2 de 8

Puede decirse de estas diligencias lo que de los salones de pasos perdidos: en sí mismas no son nada, pero sin ellas quedaríamos atrapados en una gran estancia, sin saber adónde ir, desconcertados e indecisos. Las sucesivas entregas de esta obra tratan en

Mira, Josué, no te engañes. Se alarga a morir la sombra. Madre, llévame a la cama. Estás ya pasado a golpes. Pues que yo, Padre, tu imagen….

Segunda edición. El señor de la montaña. Los happy few. El hospiciano. Salud, señor verdugo…..

Una mirada libre, minuciosa y completa sobre la literatura en la guerra civil española.Vienen a estas páginas muy amenas y agudas semblanzas de cientos de escritores e intelectuales de ambos bandos, de los que la guerra civil arranco lo mas noble o lo mas triste y abyecto. El celebre y el desconocido, el audaz y el cobarde, el perseguido y el perseguidor, la victima y el victimario. De todos ellos, de sus actos y palabras, se han traido aqui vestigios insoslayables que algunos autores trataron de borrar, manipular u olvidar con el paso de los años y que otros, por el contrario, no lograron preservar y dar a conocer. Andres Trapiello, dieciseis años despues de la primera publicacion de Las armas y las letras, reviso y amplio el texto original convirtiendolo en un libro nuevo, repleto de reveladoras aportaciones y testimonios graficos y escritos; texto que recuperamos en esta edicion. Tratado de armas y de letras, pero sobre todo libro que cambio algunos de los prejuicios y lugares comunes que mas habian esclerotizado la literatura española, necesitada de algo mas que del blanco o del negro para ser comprendida, muchos leyeron este relato como una apasionante novela, pero sigue siendo, sobre todo, mas que nunca, una mirada veraz y misericordiosa, necesaria e imprescindible sobre nosotros mismos.

Una biografía poco común sobre la mayor figura de la literatura española"De vivir Cervantes entre nosotros —escribe Andres Trapiello— lo seguiríamos viendo como entonces: viejo, solitario, fracasado.

Como otro baúl viejo llega este libro a los desvanes de mi vida. El epígrafe bajo el que aparecieron estos escritos en el Magazine de La Vanguardia durante un año está to­mado de una bellísima canción cántabra que llenó de melancolía mi infancia, tonada tanto más fascinante para mí por cuanto no alcanzaba yo, y sigo sin alcanzarlo, el último sentido de lo que se dice en ella, aunque lo intuya A la mar fui por naranjas... Se ve que esta idea es universal, tierra adentro, en la aldea de Picaihua, Ecuador, o en una ciudad del litoral como Santander. Con todo, la fatalidad del escritor es embarcarse de continuo en un viaje que promete naranjas imposibles y paga con naufragios. Y no digo más, por amor al mar y por respeto a los naufragios.

Como otros de esta misma serie, aparecieron los escritos de Más o menos en el Magazine de La Vanguardia a lo largo de cincuenta y tantos domingos. Leídos ahora todos seguidos componen una extraña secuencia, la oscilacion que tiene la vida siempre, de barca tantas veces a la deriva. Durante unos pocos minutos acompañaron a algunos lectores. ¿Los encontraran ahora de nuevo, los hallaran en el futuro?? Quien lo sabe. Me hago la ilusion de que este librito caiga en manos de quien, dentro de ochenta años, quiera entretener su fantasia en una de esas tediosas tardes dominicales. Para el esta pensado, sobre todo, con el ruego de que tenga de ti, lector de ahora, y de mi, un piadoso recuerdo, al advertir por estas paginas la edad de hierro que nos toco vivir, tan confusa, tan cerril y tan erratica.

Quieren ser los títulos de este Salón de pasos perdidos más o menos significativos. En el de Seré duda, inspirado en el argot deportivo («Josito será duda para el partido de la próxima semana»), se a

Buena parte de estos poemas se escribieron en una casa situada entre dos caminos. Semejan la v de una horquilla. Desde la terraza vemos cómo se juntan allá abajo, frente a nosotros, antes de proseguir su curso formando una y.a El titulo de un libro de poe

Décima entrega de los diarios de Andrés Trapiello. En los viejos palacios españoles había siempre un salón que llamaban de Pasos Perdidos. La casa que no lo tenía no era una buena casa. Era el salón donde nadie se detenia, pero por donde se pasaba siempre. Ese es el papel que el autor quiere asignar a esta serie. Libros en los que seria absurdo quedarse, pero sin los cuales no llegariamos a otros lugares.

Los amigos del crimen perfecto es una novela coral vertebrada en torno a un grupo de amantes de la novela negra que persiguen, desde hace años, tanto el estudio como la quimera de un crimen perfecto, hasta que la realidad acaba envolviendoles en uno que, siendo un crimen perfecto, acaso ni es crimen ni perfecto.

En 1990 se publicaba por primera vez este libro, origen de una obra que ha discurrido a la par que la vida de su autor y cuyas sucesivas entregas esperan cada año con discreta impaciencia y complicidad un número creciente de lectores. Convencido de la naturaleza ficcional del proyecto, su autor lo ha subtitulado contra viento y marea como «una novela en marcha»; en marcha, porque no conocerá un final, aunque unas u otras razones acaben interrumpiéndolo un día, y novela, por buscar en sus páginas el sentido que no tiene la realidad de donde está tomada, distinguiéndole de ese modo de otros diarios y otros libros adscritos a una «literatura del yo» frente a la que las entregas de este Salón de pasos perdidos quizá debieran ser consideradas como una verdadera «literatura del tú». En un reciente volumen titulado Vidario y publicado igualmente en la editorial Pre-Textos, escritores de distinto porte recordaban la atención que en esta obra se presta a la vida común y vagabunda y la naturalidad de su estilo, viendo en una y otro las posibles razones para explicar el poder hipnótico de unas páginas hechas de casi nada, extraordinarias y memorables a menudo: la vida en un Madrid provinciano, el retiro de su autor en un rincón del campo extremeño, sus paseos por el Rastro, las librerías de viejo o las almonedas de medio mundo, el encuentro fortuito con desconocidos o demasiado conocidos, tantos viajes que no han logrado hacer de él aún un cosmopolita, su vida familiar relatada con desvelado sigilo, su trabajo como escritor, sus fantasías y devaneos, su amor por la poesía o su inclinación cervantina a mirar las cosas con humor cuando se ponen demasiado sombrías. Todo el mundo sabe que la mayor parte de las veces lo que se dice de un libro en sus solapas no es, en el peor de los casos, más que ruido y furia o, en el mejor, unos melismas bien intencionados. Veinte años después de su publicación, ¿tú crees, lector, que serviría de algo «hacerle el artículo», como llaman a esta clase de literatura mercantil los viajantes de comercio? Cierto que sale una vez más a correr el mundo, pero se diría que el paño que en él vas a encontrar sigue en el arca, como el primer día. Y a buen entendedor, etcétera.

Poco puede decirse del título de este libro, sino que está tomado de un dicho popular. De origen incierto (aparece al frente de un sainete valenciano del siglo XIX), no sabemos si surgió de algún suc

En las viejas casas había diempre un Salón Chino, un Salón Pompeyano, un Salón de Baile, otro de Retratos, cada uno empapelado o pintado de un color, con unos muebles apropiados y decoración idónea... En estos palacios españoles, un tanto vetustos y destartalados, habia tambien un salon que llamaban de Pasos Perdidos. La casa que no lo tenia no era una buena casa. Era el salon donde nadie se detenia, pero por donde se pasaba siempre que se queria ir a alguno de los otros. Al autor le gustaria que estos libros llevaran el titulo general de Salon de los pasos perdidos. Libros en los que seria absurdo quedarse, pero sin los cuales no podriamos llegar a esos otros lugares donde nos espera el espejismo de que hemos encontrado algo. A ese espejismo lo llamamos novela, y a ese algo lo llamamos vida.

En las viejas casas había siempre un Salón Chino, un Salón Pompeyano, un Salón de Baile, otro de Retratos, cada uno empapelado o pintado de un color, con unos muebles apropiados y decoración idónea... En estos palacios españoles, un tanto vetustos y destartalados, habia tambien un salon que llamaban de Pasos Perdidos. La casa que no lo tenia no era una buena casa. Era el salon donde nadie se detenia, pero por donde se pasaba siempre que se queria ir a alguno de los otros.

«CUANDO se anotan con cierta regularidad los sucesos de cada día y al cabo de unos meses se hace arqueo, somos nosotros los primeros en sorprender que ese que ha escrito el diario parece haber vivido