DENISA COMANESCU

Once años, cuatro meses y diecisiete días. ¿Ha sido un exilio corto? Esta no es mi agenda de entonces. He tenido un sinfín. Unas grandes, en rústica, de tapas doradas, otras pequeñas, ligeras, en papel biblia. Por las noches las palpaba a escondidas, acariciaba sus paginas como membranas. Cada vez mas deprisa, mas intensamente, con ansia insaciable. Por el dia no me atrevia a acercarme a ellas, como si fueran propiedad ajena. Tiempo despues, las reparti entre los amigos, para tu nuevo libro de poemas, les decia. A algunos, segun afirmaban, les trajeron suerte. Y llegaste tu, despues de once años, cuatro meses y diecisiete dias. Por las mañanas, con una luz que parece excluir a la muerte, llenamos sin miedo, sencilla y naturalmente, membrana tras membrana. Siempre que paso una pagina escrita, Orfeo vuelve la mirada.